volverá, seguro

que volverá

y llevará

tirantes blancos, largos

sobre los hombros desnudos

y morenos de mi ella en

algún lugar

al sur

cerca del mar

y será

el último hogar

dónde dormir, dónde

colgar mi sombrero y

descansar en las manos

de algo genuino

y sin final

llegas tarde para hablar
del futuro
y el café está amargo
y las palomas en la plaza no dejan de girar
y la gente se para
y nos mira
y escucha

es sencillo,

tú querías hijos y
pelotitas de golf

yo quería un trueno febril
y silencioso

nuestra decepción se sienta entre nosotros

Me importa un pito que las mujeres tengan un cutis de durazno o de papel de lija, le doy una importancia igual a cero al hecho de que tengan curvas perfectas o unos pechos más o menos grandes. Soy perfectamente capaz de soportarlas en cualquiera de sus días melancólicos y no me molesta tener que cuidarlas continuamente para que se sientan amadas; ¡pero eso sí! -y en esto soy totalmente irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar pierden el tiempo conmigo. Prefiero la soledad de donde sueñan las águilas.

a oliver gandaría

Hazlo una vez
más, gigante, que
nos escuchen en el
borde de la vida.

Ten, la materia
inexacta de los
sueños, la imagen de
todo cuanto anhelamos, y
haz que el futuro
se aprenda nuestros nombres,

que mañana, al
amanecer, será
tierra conquistada.

...que si nuestro mundo cambia

es

porque tenía que cambiar

y lo que venga

será siempre

mejor

que lo que se fue...

...feliz 2010

a todos...

...cargad las armas de futuro!...

los que fuimos marcados...

y que en días como estos

sea inevitable, teñido

del azul de lluvia,

caminar vagabundo

entre vuestras ausencias

como silencios

blancos

donde solo hay

demasiada luz

donde queríamos estar

ya no queda

nada, solo mortajas

y sueños con

los ojos abiertos

sombra

a sombra

para siempre

sin cordura ni compañia

llana, sin sentimientos

elegantes que escribir

en un poema

malo que me publicará

algún maldito hijo

de su mala madre

así, tan seco, tan

desierto se nos

halló el futuro

cuando el sírvete materno

ya no sale de la tumba

y la cocina está

a oscuras

y hay

miseria en el amor

a vosotros

y nos quedamos para siempre

infinitos de desarraigo,

latiendo las venas al

desnudo sobre el

frío hueso de la nieve

y lo perdimos

todo, y fuimos

demasiada luz en un

amanecer de invierno

temprano, demasiada

distancia en el viaje con

tan poco tiempo

no habrá agosto después

de desahuciar nuestras

ventanas, los pajaros irán

a dónde poder sobrevivir

a las agujas salvajes de los recuerdos

a las imágenes robadas de lo

que no se debe

contar

mientras anhelamos regresar,

huecos de insomnio como

telas clavadas contra

el viento, en

alguna habitación vacía

donde nadie nos espera